Os poetas atrás do riacho

Não sei da deles

Só sei do que vem

De suas criações

Das entonações

Não cabem na livraria

Na rua ninguém ouviria

Suas emoções

As anedotas de suas vidas

Talvez seja a sabedoria

Que cria parcerias

Com o mar

O amar O vento

O penso

O Tento

De nós

Não esperam a solidão

Pois criam a paixão

Nem tentam mal dizer

Se esperam pra chover, para chamar a criação

Os poetas cheiram a verdade

E não reduzem a linguagem

Se dão o licencio

Contra o silencio.

face a face

Não gosto de ler somente o seu “visualizado às”

A secura dessas letras na tela pareciam mais com nuvens se não fosse essa tela.

Te aproximam mas mesmo assim estamos distantes

Não é da falta de assunto que eu não gosto

É da falta de tudo

Eu não gosto é de pensar

De pensar extravagancias e exageros em segundos que parecem erupções

Nem de contar os dias

Que parecem que já estão contados

Queria saltar diante tudo

Diante meus pensamentos

E diante teu esquecimento

Diante a qualquer tela de computador

Qualquer distância

E qualquer rede que não aproxima, e muito menos balança.

Poema N° 2

Se toda dor
É uma flor
A saudade é
Seu espinho

Enquanto cabe ao caule
Ser a forma da esperança
Esperando um vaso de carinho

Cada pétala chora,
E a memória implora
Para a mágoa ligeira
Que vem das correntezas da seca
Deste triste sertão
Que é o seu coração

Cabe a alguém
Pois crescer só, não convém
Tirar meus insetos
Me trazer para este teto

Pois agora meu murcho jazias
Desde que você brotou
No amanhecer dos meus dias.

Sou preto, portanto sou todas as cores
Sou todas as dores
Das noites frias das senzalas
Ao quente sangue no asfalto que estala

Da mão seca na terra úmida
Do suor vivo no rosto morto
Sou fruto do povo
Que celebra suas origens